Всю неделю болит голова. То жгучая бессонница, то мутные мучительные сны. Катарсис вставляет круче кокаина.
На доске, где пешки выстроились щербатой ухмылкой, Годива-ферзь разыгрывает контргамбит. Фигуры в предвкушении финала.

А впереди маячит гильотина, и весь путь на полуночный эшафот четко планируется с самого начала, в момент перемены "ир-" для "рацио",
когда ясность ослепляет так, что в попытке спастись я ставлю на сомнение. И выигрываю. La Reine est mort. Vive la Reine!


copyleft